我喜欢在空闲的时候好好读一本书。
比如周末,是十分理想的阅读时间,做作业做到脖子酸疼,就捧起一本书。或许是一本曲折生动的小说,或许是一本过往深厚的史书,又或许是一本幼稚的童话。脖子依然酸疼,心情却慢慢舒缓。阅读的时间总是安静的,平缓的。书籍这位老朋友一直是缄默不语的,也一直是滔滔大论的。
爱着写出这些文字的每一名作者,他们的文字或温柔平缓,或犀利惊人,却都给予了我走下去的力量,支撑起我的成长。
仿佛他们的笔是戈矛,是戟,无比尖锐森凉。他们的身后有千军万马,你一看就心惊胆战。他们揣着快意而讥讽和嘲笑割开你的皮肤,你的血就汩汩地流出来。你一开始会觉得冷,冷到彻骨,可过一会儿你去触碰那些流出来的血,都是温热的,烫手的,剧烈涌动着的,像是最绝望最歇斯底里的哭嚎,又像最温柔繾绻的安抚,能让你挣扎在现实的理想里,认清它,重新活。
而他们写起喜悦来就像被装进杯子里,倒映着午后日光的柠檬茶,写起爱像是浸润在温暖的泡泡中的棉花糖。他们的怀抱无比温柔,他们的世界看上去日光合照,岁岁安稳。他们的笔筒融入母亲的吻,不去想饥饿、贫穷与死亡,真心爱着生活而不被蒙蔽,任自己创造一方天地。
这是文学细柔如水又气势磅礴的力量,我常常自觉不才,孤陋寡闻,见识浅薄,每每看见书里极具生命力的文字,或化作一片汪洋大海,或化作一座藏着多少旧事的老城,或化作直插云霄的参天大树,让我稍稍窥见深厚的过往和无穷尽的智慧,愈发觉得自己,成长之路,仍漫漫而修远。
又是一个周末,便就此置笔。我要读书了。
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