泥泞的心情日记(3)

　　他们远去的身影显得模糊而潮湿，乐队演奏的声音一点也不动听。我在想这到底是怎么了：我的奶奶，她还像前几天看到的那样吗?还是死了?是死了吧。那为什么大家没有一直哭?我该怎样?该哭泣吗?其他人都没有哭我该哭泣吗？

　　未满十岁的我第一次面对死亡，手足无措。大人们忙着自己的事，没有人告诉我应该怎样做。或许我应当像电视里那样，穿着黑色的衣服，打着黑色的雨伞，跪在坟墓前哭泣。然而我看不见那片泥泞的地，它在哪里。

　　那时的我突然间十分想念我的奶奶。作为支撑这个家的女人，重要的女人，我的奶奶。在她走了以后，身后的老房子已然不成样子，笼罩在巨大的隐喻中，即将坍塌。

　　他们回来后没过几天，在饭后晴朗的院落里，我的父亲和叔叔起了争执。我的爷爷一直坐在旁边，保持沉默，眼睛盯着衣服上的扣子，一点也不像他们的父亲。我听到叔叔一直在提一个词：分家。什么叫分家?分家以后大家就不再是一家人了吗?不再是一家人了，我又该喊他们什么呢?叔叔还是只能叫叔叔，婶婶也还是婶婶，哥哥妹妹不会变成姐姐。一切都不会变。那么，分家，就分家吧。

　　我站在院子里的丝瓜藤旁，低头抚摸弯曲的藤蔓，努力不去听到他们的争吵，那争吵里充斥着有关钱的暗示。我依稀记起在我的小时候，在距离奶奶的死不远的时候，在很多个春天和夏天，在我的奶奶还能够对我微笑的时候，丝瓜藤上的小丝瓜被她摘下来，洗干净，又从鸡窝里小心翼翼摸出一个余温犹存的鸡蛋，给我做丝瓜蛋汤喝。那汤我喝了好多年，一直到现在，从未厌倦。还有金黄色的丝瓜花，奶奶从不许我摘它，因为它们都会变成小丝瓜。我只是蹲在那里，小心吹去花蕊里的蚂蚁。在卫生所打完退烧针以后，奶奶背着我回来，经过那藤丝瓜。奶奶弯着腰，双手护着背上的我，还勾着装药的小袋子。地上泥泞，又是十分陡峭的斜坡，奶奶走得很艰难。我也紧张地伏着，不敢喘气。然而我却依然要她背：生病了，一切就仿佛变得理所当然。